Acompañame al baño

2011-07-20T15:30:00.000-07:00

Y lo vi llorar por primera vez mirando la cama vacía donde ella dormía.

Con 89 años repetía que se le había ido rápido cuando hacía una década que ella no lo conocía.
Le ayudé a alcanzar el andador y agarrándose fuerte volvió a caminar. Esta vez sin apuro, porque solo podía sentarse a pensar.
Afuera llovía y no quiso irla a enterrar.
Se sentó contra la ventana simulando mirar.

"No quiero" dijo y nada más.

2011-01-19T13:55:00.000-08:00

"Se está perdiendo la tradición", dijo un gaucho y se lo estaba culiando contra la tranquera

Campo Argentino

2010-06-01T10:26:00.000-07:00

Debajo del musgo del bebedero se esconde la verdad de la pampa.

En ninguno de los potreros se siembran esperanzas y las vacas, en sus rincones, se dejan morir. Porque el peón nunca pudo ser su dueño y el patrón no los deja de agredir.

El latido de un bombo hace vibrar a la tierra, desde los surcos arados salen gritos de impotencia.

Agoniza el último gaucho escuchando coplas en el viento y un caballo sin jinete relincha en la llanura, aturdido por las coplas de las voces muertas.

¿¡VISTE ESO!?

2010-05-28T15:37:00.000-07:00

2010-05-11T15:24:00.000-07:00

- Che John, decime la verdad - dijo Carver a las 4 de la mañana revolviendo el último vaso de whisky con el dedo índice - no te parece que mis cuentos están medios vuelteros, que habría que cortarlos un poco.
- No te vuelvas loco cabezón - respondió Cheever entrecortado con un hipo - Vos tenes que hacer la tuya, que te chupe un huevo lo que diga la gente.

2009-12-16T16:56:00.000-08:00

30 años antes

ella se levantaba antes que él.
Su día transcurría

tejiendo rezos

sin mirar los puntos

por miedo a desarmarlos.

Completaba sus fantasías

en los cortes de las telenovelas

y luego lavaba las camperas

con olor a bosta de vacas.

Bosta seca.

30 años después

él se levanta antes que ella.

Su día transcurre

desmalezando culpas

con cuchillas sin filos

sobre una pampa sin curvas.

Aprende a acariciarla

envidiando su incapacidad de recordar

y le ordena a la enfermera tirar el pañal

con olor a mierda de su mujer.

Mierda fresca.

2009-09-08T18:39:00.002-07:00

2009-08-24T18:05:00.000-07:00

El miercoles a la 3 de la mañana, chocaron un caracol y una tortuga en Santa Rosa y Jujuy. Cuando llegó la policía encuentró el cuerpo flácido de la tortuga sangrando fuera del caparazón, desparramado contra uno de los cordones. Estaba inconciente. Del otro lado de la vereda, a unos 6 metros, el Cabo Juncos ve el movimiento circular de las antenas del caracol al pasar la luz de su linterna sobre unas bolsas de basura.
- ¿Estás bien? - pregunta observando como la cabeza del animal se asomaba quedando en el centro del circulo de luz. - ¿Que pasó?
El animal hace un movimiento brusco para acomodar sus antenas y dejándose caer le responde:
- No sé, pasó todo muy rápido.

2009-07-20T22:58:00.000-07:00

2009-06-19T00:37:00.001-07:00

Los rayos de luz que recorrieron años atraviesan los huecos de la persiana.
Rebotan en ella construyéndola, sosteniéndola sobre el fondo negro.
Mi mano recorre el límite que la separa del mundo, la perfecta línea que la atrapa entera.
Delgado borde que contiene la inmensidad apretada en su cuerpo.

Ella duerme o eso creo.
Yo no puedo.

El viento golpea la ventana y un perro ladra, entonces gira y me abraza.
Apoya su cabeza en mi pecho y la mueve marcando la huella donde se acomoda.
Mis dedos rascan su nuca, pacientes, tratando de relajar su mente. Tratando de calmar la mía.
Ahora ella ronca, despacito.
Entonces bostezo y cierro los ojos.

2009-04-30T15:13:00.001-07:00

¿El mejor disco de rock de la década?

No, no es relativo.

2009-04-18T12:56:00.001-07:00

Vitto, el nuevo Don

2009-04-15T21:30:00.000-07:00

Lugar o no lugar

2009-03-30T15:36:00.001-07:00

Cuando bajé la mano por última vez sobre las seis cuerdas precisando el acorde que marca el final de Something, ella se pasó el dedo gordo por los ojos tratando de secarlos.
El ruido del camión de Cliba compactando la basura interrumpió mi impulso por decir lo que estaba pensando.
Ana estaba quieta. Sentada sobre sus talones miraba hacia la biblioteca y se tocaba el pelo de la misma forma que la tarde en que habíamos coincidido por primera vez. En un bar de la cañada ella se había tocado la punta del flequilllo, lo había mirado y sin dejar de hacerlo dijo: "Ni en pedo vuelvo a vivir en un pueblo."
Dejé la guitarra sobre el sillón y me fui al baño. Ella siguió con su mirada, sin foco, sobre el mismo lugar o no lugar.
Me lavé la cara. Me miré en el espejo. Me senté en el inodoro.
El camión de Cliba ya había puesto segunda y el sonido del motor comenzó a fundirse.
Cuando el silencio volvió también lo hizo la angustia que había tenido minutos antes, en el medio del cuerpo, mientras silbaba la canción de Harrison.
Abrí la puerta del baño y me abrazó, con el cuerpo y sin soltarme me dijo:"Bueno, probemos."

A Vittorio

2009-03-23T16:31:00.000-07:00

Las nubes no son la nieve. Tampoco es algodón. Todos los agujeros tienen un fondo o casi todos. El hielo también quema. Los caballos duermen parados. Los truenos sólo son ruidos. Los pingüinos no tienen pantalones largos. En los aljibes solo hay agua. El cuco no está en el ropero porque no existe. Los pedos se pueden prender fuego. Del otro lado del mar hay otra playa. A los monos les gustan las bananas pero también comen otras cosas. No hay gente adentro de la televisión. Al helado hay que comerlo despacito. La tinta de la lápicera es difícil de borrar. Los sapos fuman pero cuando lo hacen explotan. Si soltás un globo se va y no vuelve. Los Boomerang si. Los loros pueden hablar. A la coca cola tomala siempre fría. Las vacas te miran desafiantes pero no hacen nada. Los caramelos media hora no duran media hora. Además son feos. Saludá amablemente a las viejas, aunque parezcan brujas, sonreíles. Hay chupetines que adentro tiene chicles. Si te tragás un chicle no te pasa nada. En los sueños nunca van a hacerte daño. Los perros ven en blanco y negro. También hay mucha gente buena, buscálas y quedáte cerca de ellas. La música es misteriosa, yo todavía no sé bien que es. Explorala entera.
Los gnomos no aparecieron en mi patio. Los perros nunca me contestaron. Una vez vi un caballo blanco pero le faltaba el cuerno en la frente. Estuve rodeado de luciérnagas pero no tenían varita. Me sumergí en el mar pero no encontré ningún tesoro. Miré muchísimo para arriba pero nunca ví un ovni. Jamás pude viajar en la mano de algún gigante.
No sé si estas cosas existen. Tal vez si. Si algún día veo algo te lo cuento. Suerte en tu búsqueda, no pares nunca.

2009-03-21T17:39:00.000-07:00

27 de abril casi Buenos Aires.
Domingo a la siesta.

Encuesta

2009-03-19T11:26:00.000-07:00

Teniendo en cuenta la cara de verga que tiene Thom Yorke.
¿Que hubiese sido de él sin Radiohead ?

2009-03-02T14:23:00.000-08:00

2009-02-18T20:59:00.000-08:00

Nunca confíes en una persona con cara de búho.

2009-02-15T17:53:00.000-08:00

LOST décima temporada

2009-02-11T21:20:00.000-08:00

2009-02-02T20:34:00.000-08:00

2009-01-25T22:43:00.001-08:00

La noche que decidí huir de mi pueblo era Martes. Una noche de mierda, por ser martes y porque no llovía: lloviznaba, y la llovizna lo único que hace es romper las pelotas, como lo hacían mis compañeros de trabajo y algunos de mis amigos. Es más: ahora que lo pienso mejor, en ese pueblo todos me rompían las pelotas. No es fácil ser enano en un lugar tan chico. Nunca nadie me llamó Rodolfo; para ellos era "Bonsai". Es difícil liberarse de un apodo en un pueblo. Una vez que hay consenso popular, te acompaña hasta la muerte. Incluso suelen ser hereditarios; el apodo pasa de generación en generación, pero en diminutivo. Por ejemplo Francisco es "Pancho", el hijo de Francisco por más que no se llame así será "Panchito" y el hijo de "Panchito" será "Panchín", y así sucesivamente. Sin embargo hay un par de reglas tácitas: sólo los hijos primogénitos llevan el apodo del padre, por una cuestión funcional; sino habría que agregarle números romanos y eso es exclusividad de la iglesia. A su vez, el primer Francisco siempre será recordado en los bares como el "Pancho Padre". Es como una forma de copyright. Bueno: yo era el "Bonsai" desde tercer grado. Ese apodo me lo puso "Camerún". Le decían así básicamente porque era negro. No es fácil ser negro en un pueblo de piamonteses. Es más, me atrevería a decir que es más difícil que ser enano. La noche de mi huída habíamos comido un asado en el galpón del "Tripa" Cantamuto. Le decían así porque tenía una pija enorme. Todos los lunes a la noche nos juntábamos a jugar al fútbol y después a comer. Esa noche vino un ingeniero agrónomo de Rosario que se había venido a trabajar al pueblo. Lo trajo el "Citro" Canello. Le decían así por el tamaño de sus orejas. "Citro" era una abreviación de "Cara de Citroneta con las puertas abiertas". Cuando vi entrar al rosarino (agachándose para pasar por debajo del marco de la puerta) tomé la decisión de inmediato. Esa noche comí en silencio. En la sobremesa tomé un vaso de ginebra y a las doce de la noche, en punto, me levanté sin hacer ruido, junté mis platos, los metí en la bolsita de nylon y saludé a todos: les di un apretón de mano, a cada uno. Cuando llegué al rosarino lo miré fijo unos segundos, y me fui sin mirar atrás. Caminé por el pueblo vacío, las personas ya dormían. Me crucé con un perro que nunca había visto. Lo acaricié. El animal me miró y me siguió por detrás, a unos metros. Llegué a casa, armé un bolso, ensillé a mi pony y me fui para la oscuridad del campo. El perro me siguió. Lo bauticé Rodolfo.

Es confidencia

2009-01-18T21:57:00.000-08:00

2008-12-18T12:16:00.000-08:00

Kaki King (.)

2008-11-25T13:28:00.000-08:00

¿Por qué?

2008-11-06T11:41:00.000-08:00

"Pero volá de acá, cabeza de pinchila sin tajito"

2008-10-02T19:05:00.001-07:00

Es un cochaaaso

2008-06-22T22:35:00.000-07:00

2008-06-22T22:09:00.000-07:00

“...el hombre de la calle moderna, para cruzar el caos en movimiento, debe ajustarse y adaptarse a sus movimientos, debe aprender no sólo a ir al mismo paso, sino a ir al menos un paso por delante. Debe hacerse un experto en sobresaltos y movimientos bruscos, en giros y contorsiones, súbitos, bruscos, descoyuntados, no sólo de las piernas y el cuerpo, sino también de la mente y la sensibilidad. Al hacerlo impone también, paradójicamente, nuevas formas de libertad. Un hombre que sabe cómo moverse en, alrededor y a través del tráfico puede ir a cualquier parte, por cualquiera de los infinitos corredores urbanos por donde el mismo tráfico puede circular libremente. Esta movilidad abre un gran número de experiencias y actividades nuevas a las masas urbanas...”

Charles Baudelaire. 1869

2008-06-22T21:56:00.000-07:00

2008-06-22T21:34:00.000-07:00

El flâneur es un personaje mezcla de bohemio y vagabundo que recorre sin un propósito determinado las calles de la ciudad.
Disfruta de deambular, de perderse y reencontrar los lugares.
Su recorrido no coincide con el del resto de la multitud; lo que para el peatón es un camino predeterminado, para él es un laberinto que cambia de forma con cada paso o con cada golpe de vista.
Como observador despreocupado, establece una particular relación con la ciudad, la habita y construye como prolongación de su propio hogar.
Es un inmenso goce estar fuera de casa, y sentirse, sin embargo, en casa en todas partes.
El flâneur conoce cada uno de los rincones que conforman el espacio urbano, se apropia de los lugares, son parte de su vida cotidiana. Es por ello que disfruta con intensidad cada cambio en el espacio. Lo analiza, lo reconoce y no lo olvida jamás, lo hace suyo.
Porque cada día de su vida, durante un instante, la calle es solo suya.

2008-06-22T21:05:00.000-07:00

El mouse puede ser entendido como una extensión de nuestro propio cuerpo, una mano artificial que nos ayuda a tocar lo intangible, a palpar lo virtual.
Como no existen dos manos iguales, tampoco, por lo menos para nuestras manos, existen dos mouses idénticos.

El conflicto agrario

2008-06-19T09:28:00.000-07:00

Es la democracia, estúpidos!
Escribe: Mempo Giardinelli

La llamada “crisis del campo”, lejos de resolverse luego del último, mesurado discurso de la Presidenta, parece deslizarse por senderos peligrosos para la República. Ya el país sabe que fue mentira el enfrentamiento entre dos “partes”. Hoy todos sabemos que “el campo” es, en realidad, un sector de empresarios rurales que protestan porque van a ganar menos de lo que tenían pensado. Y todos sabemos, también, que el Gobierno metió la pata, no la sacó a tiempo y sigue confundido. Pero lo que no parece claro –y hay que evidenciar– es que lo que este conflicto puede estar esmerilando, y muy velozmente, es a la democracia misma.
No importa si la sociedad argentina se merece esto o no. Tampoco importa tanto tal o cual retención, o si el malo de la película es Néstor o es Cristina. Acá y ahora el debate profundo es si llegamos al final de un ciclo de 25 años de democracia imperfecta y volvemos para atrás; o si mejoramos las instituciones de la Constitución Nacional para avanzar hacia una democracia más justa, eficiente y distributiva.
Hay gente humilde que repite consignas vacías porque creen creer lo que les dicen la radio, la tele y los grandes diarios. Hay los que fueron tocados en sus intereses y hay un fuerte resentimiento en otros cuya situación económica no lo justificaría. Y hay, incluso, personas con largas trayectorias progresistas en posiciones inesperadamente retrógradas. Todos, buena gente, acaso lanzados sin saberlo contra la democracia. A la que culpan de todo cuando dicen que “esto no es una democracia”. A partir de esa negación, avalan un insurreccionalismo suicida como el que ha instalado astutamente el PCR, montado a caballo de la ingenuidad política de muchos y del cretinismo de otros. Esa confusión es gravísima, porque ignora o niega que una cosa es la democracia y otra son los malos gobiernos. Uno puede tirar la bronca contra este o aquel gobierno, o contra todos, pero eso es criticar una gestión. Que se puede cambiar. Todo puede cambiarse dentro de la Constitución y la ley. Precisamente por eso la democracia nunca es culpable y, al contrario, es la mejor garantía de cambio.
Parece mentira tener que recordar que la democracia es la lenta construcción de convivencia que venimos haciendo desde el ’83 y que hoy nos permite mantener la serenidad, tolerando la mentira contumaz que fluye del dial y de la tele, hoy repertorio de lugares comunes, editorialización disfrazada de información y censura de las ideas diferentes. Más allá de matices, intereses corporativos o razones económicas, lo que el sector rural está haciendo desde hace tres meses es minar las bases de esa convivencia. Acaso la mayoría de ellos no lo ve, o no lo quiere ver, pero es la democracia la que está siendo esmerilada.
Por eso huelgan todas las comparaciones con piquetes y piqueteros anteriores. Con el espejismo de un dizque “nuevo federalismo” claramente anticonstitucional, y con la renovada demonización del “Estado” que, para ellos, encarna el matrimonio K, enormes porciones de las clases medias y altas se tragaron la masita envenenada de “campo versus Gobierno” y con eso revivieron lo peor de la Argentina: la polarización de posiciones. La vida nacional en blanco y negro. Algunas entidades de elite, los pools sojeros, el capital más concentrado de la agroganadería, incluso sectores protegidos dentro del mismo Gobierno K, junto a prácticas periodísticas abyectas, están carcomiendo la democracia. Generan desaliento, liman la confianza en las instituciones, instalan la idea de caos, descontrol y “desgobierno”. Todo eso que antaño precedía a los golpes militares. En entusiasta coro anuncian que se acabó el crecimiento; que la inflación nos fagocita; que la economía se desmorona; que las encuestas “muestran” el desprecio popular hacia los K y así siguiendo. Incluso proclaman un desabastecimiento que ha de estar sólo en Buenos Aires –es hora de que se enteren– porque aquí en el Chaco, mientras escribo esta nota, no hay desabastecimiento de nada. Supermercados, carnicerías, verdulerías, almacenes y ferias de barrio están como siempre. La semana pasada vi lo mismo en Santiago del Estero y en Tucumán, Córdoba y Rafaela. Y anoche en Corrientes. Debemos ser marcianos entre góndolas llenas.
Tal como hicieron todos los golpes de Estado, operan sobre las clases medias. Atemorizan, amenazan, golpean. Así es como golpean. Confundiendo, golpean. Gritando como el desaforado señor De Angeli. Y mezclándolo todo: resucitados chinoístas con caceroleros de Barrio Norte; insurreccionalistas atrasados un siglo junto a la vieja oligarquía terrateniente; paisanos con gente paqueta de Barrio Norte; la correntina Pando con represores retirados de Recoleta. Todos exaltados y con escarapela. Y con ellos, muchos chacareros verdadera y sinceramente afectados, pero con el libreto escrito por discípulos de Neustadt y Grondona. Biblia y calefón, mondongo con dulce de leche, lo que se oculta es la soja transgénica que en casi todo el mundo se prohíbe pero aquí protegen todos, incluso el Gobierno. Y que arruina la tierra porque glifosato mata humus, y con eso no hay tutía. En Europa no se permite ni un metro cuadrado de transgénicos (salvo experimentales) y Francia acaba de cerrar incluso la importación. Pero de eso acá ni se habla y por eso es imperativo desnudar las tramas mentirosas que hoy difunden incluso los más inteligentes colegas, devenidos verdaderos dirigentes opositores.
En cuanto al Gobierno –al que voté y sin embargo cuestiono cada vez más por su torpeza y poca transparencia– se trata de defender la terminación de su mandato en 2011, para que sea sustituido, si ésa es su voluntad, por los votos del soberano. Y federalismo sí, claro, pero no más con “puebladas” inducidas. Por eso es también un peligro que el Gobierno no reaccione. Su propia incongruencia le extravía el buen juicio y por eso no sabe ofrecerle a la sociedad una rápida salida a la emergencia; ni propone una reforma agraria surgida de un sano debate nacional como el que debe hacerse sobre retenciones, radio y televisión y derecho a la información. Por eso está el Congreso semicongelado; por eso mienten estúpidamente el índice inflacionario; y por eso junto a ministros y funcionarios que son de lujo se apuntalan otros que debieran ser corridos, por corruptos o por ineptos.
Lo peor de la Argentina ha vuelto. Junto a genuinos y heroicos chacareros, y desplazado ya el campesinado más pobre, los monstruos del pasado operan travestidos (con perdón de los travestis) en ruidoso montón. Sólo que como esta vez se topan con una sociedad que hizo culto de la memoria, veremos quién gana. Porque en esto sí hay dos sectores: los demócratas y los “destituyentes”, como se dice ahora, conscientes o no.

2008-06-17T15:03:00.000-07:00

No tengo nada para escribir, pero bueno, igualmente, ya nadie escribe.
Solo apretamos teclas.

El ninja de la gente...

2008-02-07T12:20:00.000-08:00

Chuck Norris no se afeita.
Se pega patas voladoras en la cara.

LOST Nueva Temporada

2008-01-30T08:48:00.000-08:00

Silencio

2008-01-21T10:32:00.000-08:00

El domingo me levanté temprano.
Hacía mucho tiempo que no me levantaba antes del mediodía.
Salí de mi casa y comencé a caminar hacia el Shopping de Duarte Quiros. Tenía un pequeño superavit y como siempre que lo tengo lo quería gastar, perdón, invertir en algo. Creí que un par de cds podía ser una buena opción.
Entré a Musimundo a la deriva. Me gusta hacer eso. Lo recorrí por más de una hora. The Stones Roses, luego Zeppelin, mas tarde dejé esos dos discos y los cambié por Elvis Presley. Caminé un poco más. Me sedujo Miles Davis, pero no tanto como para agarrarlo. ¿Chuck Berry? Puede ser. No mejor el Dark side of the Moon, está barato y ya no lo tengo en casa.
Soy bastante inquieto dentro de una disquería. Gozo del proceso de la búsqueda, me pasa lo mismo en un videoclub. Siempre alquilo películas sin saber de que se trataban. Se los recomiendo. De ese modo no las veo, las descubro.
Luego de unos cuantos minutos, 57 mas o menos, me agarraron ganas de cagar y cuando eso sucede no dudo. Al mismo tiempo me di cuenta que no tenía ningún disco en mis manos, todos habían vuelto a su lugar de origen.
Cuando iba caminando haciaa la puerta de ingreso paso al frente de la estantería donde se encontraba la música clásica. La sinfonía nº 9 de Ludwig Van Beethoven dirijida por Herbert Von Karajan e interpretada por la Philarmónica de Berlín se dejaba ver con claridad entre muchas carátulas irreconocibles sin ser leídas.
Fue un impulso. La compré. Me costó solo 15 pesos. Un rato antes, al recorrercon mis ojos la sección de rock nacional, había visto un disco de Callejeros a $25.
Debido a mi apuro, llegué a mi casa en un taxi. Deposité la materia que mi cuerpo rechazó en mi inodoro. Tiré la cadena. Me limpié.
Caminé hasta mi sillón preferido. Puse el cenicero, un vaso con hielos y una botella de coca cerca.
Saqué la bolsita que cubría el cd, me encanta hacer eso. Abrí la tapa y saqué el disco utilizando el pulgar y el dedo mas grande para tomar los bordes de la circunferencia y al mismo tiempo hice presión hacia adentro con el dedo índice.
Lo metí en mi reproductor de cd. Luego di play.

No me moví durante los 66 minutos y 16 segundos que dura el concierto.
Solo lo hice para tomar coca cola o para fumar. 2 en total.
Terminó.
Salí a caminar. Solo.
No hablé. Por mas de dos horas.
No tenía ganas.

Siestita argentina

2007-12-03T09:12:00.001-08:00

Este instante fue capturado por Chelo Barchi.

Valía la pena compartirlo.

2007-11-12T15:59:00.000-08:00

El sábado 10 de noviembre fui a Carreras. Me encontré con que había una banda en vivo. Hiceron "versiones" de los Stones y de Marley abordadas desde el bossa nova. Mucha gente bailaba y agitaba sus brazos al escenario reflejando su aceptación.
Me asusté.
La banda era mala, las versiones eran malas, la cantante estaba buena, el sonido era malo. El bossa nova no era bossa nova.
Sin embargo mucha gente gozaba del show. Me gustaría pensar que también gozan con las versiones de Rita Lee de los Beatles y de Gilberto Gil de Marley, fusiones que si están fundadas en el bossa nova y no en este invento mediocre llamado "Chill Out".
Pero me cuesta.
¿Por qué existe una necesidad de versionar todo en bossa nova?
¿Por qué versionar Redencion Song y llevarla a un chill out monótono? ¿Por qué interpretar un reggae cagándose en su escencia? ¿Es una forma de escuchar a Bob Marley sin ser tildado de fumeta?

¿Mick Jagger baila para caretearla o es porque el ritmo, la distorción y la melodía lo poseen?
¿Acaso la obra de los Stones no es suficientemente buena? ¿O pasa porque escuchar a los Stones es ser rollinga? ¿Acaso vieron alguna vez a Mick Jagger con zapatillas topper y flequillo?
¿Se puede escuchar el Sargent Pepper`s y después bailar con Satisfaccion al palo?
Porque tenía entendido que los Stones iban a escuchar a los Beatles y viceversa...

Los dejo con un disco de los Rolling Stones, EXILE ON MAIN STREET, para el cual no tengo palabras. Solo se me viene a la cabeza una figura redonda.
Algo redondo.

2007-10-23T16:22:00.001-07:00

No es fácil ser hijo y tampoco es simple ser madre o padre.
Nadie sabe como ser una cosa o la otra.
Ambas parte lo están aprendiendo al mismo tiempo.

Una película acuática...

2007-10-01T08:46:00.000-07:00

Hoy quiero compartir una escena de Vida acuática
(The Life Aquatic With Steve Zissou. 2005), una enorme comedia,
con unos de los mejores papeles de Bill Murray.

Su director, Wes Anderson (Los excéntricos Tenenbaum. 2001), en una de las escenas mas importantes del filme utiliza una hipnótica canción de Sigur Ros para llegar a uno de los climax mas hermosos que he experimentado.
Si sos amante de lo cotidiano, de lo terriblemente hermoso, te sugiero algo. Andá al videoclub. Localizá la caja con la vista, sin preguntarle al chico/chica que atienda. Acomodate en el lugar donde mas cómodo te sientas. Poné una gaseosa cerca y el atado de puchos al lado de un vaso con hielo. Poné una silla frente al lugar donde estés, porque durante la película te vas a sentir tan contento que vas a estirar las piernas sobre ella. Dale play al control.

Desmenuzá los diálogos. Deglutí las imagenes.

¿Acaso modifica su belleza?

2007-09-28T12:50:00.000-07:00

"Esta hermosa foto, que data de 1950, está considerada como la más vendida de la historia, con unos 410.000 copias despachadas. Esto fue debido a la intrigante historia con la que fue descrita durante muchos años: según se contaba esta foto había sido tomada fortuitamente por Robert Doisneau mientras se encontraba sentado tomándose un café con su Rolleiflex en la mano. Dicho fotógrafo acciono su cámara entre la multitud que caminaba frente a él y quedo grabada esta hermosa imagen de un par de amantes besándose con pasión mientras caminaban en medio de la muchedumbre. Esta fue la historia que se conoció durante muchos años hasta 1992, cuando dos impostores se hicieran pasar por la pareja protagonista de esta foto. Sin embargo el Sr. Doisneau indignado por aquella falsa declaración, revelaría la historia original aclarando así aquella leyenda: la fotografía no había sido tomada al azar, sino que se trataba de dos actores en los que se había fijado y a los que pidió que posaran para su lente, enviándoles una copia de la foto como agradecimiento. 55 años después Françoise Bornet (la mujer del beso) subastaría la copia de esta foto recibiendo por ella 200.000 dólares."

La fotografía y el texto fueron extraidas de:
http://javimoya.com/blog/2007/02/22/fotografias-que-hicieron-historia/

2007-09-27T13:40:00.000-07:00

Nacimos en un espacio y tiempo determinado por azar.

Seamos consciente de eso.

Pasos nítidos, brother...

2007-09-06T13:42:00.000-07:00

Puertas

2007-06-28T16:02:00.000-07:00

En la ciudad hay muchas puertas. Todas conducen a espacios diferentes. A realidades diferentes. Siempre me llamó la atención ese umbral.

Pasaje San Agustín

San José de Calasanz

Paso de los Andes

Bv. San Juan

Pasaje San Agustín

Circo

2007-06-12T14:58:00.000-07:00

Circus Man, Nice France 1933

Lissete Model

El circo, Budapest - 1920

André Kertész

Infancia

2007-06-11T16:32:00.000-07:00

El agua del bebedero está fría y sucia. Me atrae su inmovilidad.
Me gustaría ver el fondo.
Siempre me gustó ver el fondo de las cosas llenas de agua, no se por qué.
Cuando era chico quería meterme adentro de un aljibe, pero nunca me animé. Siempre tuve la fantasía de que, si lo hacía, me iba a encontrar con un esqueleto acostado en el piso.
Debe ser por eso.
Ahora me metería en el bebedero, pero hace mucho frío y además la superficie está llena de musgo y hojas. Me ensuciaría al pedo.

Creo que va a llover. Al sur se está formando una línea de nubes oscuras, pero no estoy seguro, las tormentas de verano son impredecibles.
Cuando tenía 8 o 9 años solía subirme al tapial de mi patio a ver cómo se movían las nubes, entre los refucilos. Me gustaban las formas y los colores del cielo. Hasta que una noche que estaba de campamento, se desató un viento horrible y se me cayó la carpa.
Ahora le tengo miedo.

Desde el molino se debe ver mejor. Pero está muy alto, y el pasto seco es muy cómodo.

Qué cagada que no traje mas pucho, me queda el último.
Debería dejar de fumar.
Intenté un par de veces, pero no duré mucho tiempo. Soy un adicto...
Me acuerdo la primera vez que probé uno, tenía 15 o 16 años. Se lo había robado a mi hermano. Creo que era un Jockey, pero no estoy seguro. Me senté en el fondo del patio, en un ladrillo. Cuando lo terminé, me levanté y me caí al suelo.
Debería dejarlo.
Hoy puede ser un buen momento.
Bueno, fumo el último y dejo.

Qué mirada extraña tienen las vacas, siempre me llamó la atención. Te miran como si te conocieran de toda la vida. Mastican pasto y te clavan los ojos. Es una mirada perversa, a veces dan un poco de miedo.
Cuando era muy chico, me fascinaba la tranquilidad que tienen al caminar. De grande les empecé a tener más respeto.
Lo que pasa es que miran desafiantes, como si por dentro pensaran ¿y vos qué me miras? ¿Tenés algún problema?.
El rostro de una vaca sería una buena foto. Que lástima que no traje la cámara.
Igualmente no se si me atrevería a sacársela, tendría miedo de que se ofendiera, empezara a correrme y me asesinara.
Uno nunca sabe.
Tal vez nos observan de ese modo buscando nuestra debilidad, para algún día atacarnos.
Yo por las dudas, nunca las miro fijo.

Menos mal que le hice caso a Julia y me traje agua. No hay nada mejor que tomar agua del pico de la botella cuando uno tiene sed. Lástima que nunca puedo hacerlo con ella, porque se enoja. Dice que es mala educación y qué se yo.
A mi no me parece.
Además cuando tomo del pico, el agua parece más rica. El vaso, no sé..., es como si le sacara el gusto.

Las hormigas en el campo son más grandes.
Cuando era chico, me pasaba horas siguiéndolas. Las mataba con un autito rojo que me encantaba. O sino les sacaba las hojas que llevaban con un palito de madera. En el fondo esperaba que se revelaran contra mí, y que terminen organizando un batallón para hacerme mierda.
Afortunadamente nunca sucedió.
Hubiera sido muy traumático.
Qué bueno que estaba ese autito, ¿dónde mierda habrá quedado?
Me gustaría tenerlo para ayudar a cargar hojas a las hormigas.
O mejor no. Habría que ver.
Si lo reconocen y organizan el batallón, me puedo morir solo en el campo. Ahí adentro debe haber millones; no tendría como escapar. Además no sé que pasaría si alguien me encontrara en la tierra, boca abajo. Con un autito. En el medio del campo.

¿Y qué problema hay? Debo ser la única persona en 10 kilómetros la redonda.

Me gustaría tener mi autito rojo. ¿Dónde habrá quedado?.

El ombú

2007-06-11T09:30:00.000-07:00

Era domingo y había sol. Luego del almuerzo del mediodía Diego le pidió a Antonio que lo llevase al campo así practicaba un poco con el auto. Partieron con la estanciera gris.

- ¡No seas tan ternero! - gritó Antonio a su nieto - ¡Despacito!. Anda despacito. La estanciera cruzaba los campos cercanos a Porteña, un pueblo pequeño fundado por piamonteses en el centro del país.
- A ver, pará, pará.
Diego hizo caso a su abuelo y frenó.
- Hace marcha atrás - dijo el abuelo.
La estanciera retrocedió unos metros y quedaron justo delante de una tranquera cerrada.
-Acá vivía yo - dijo Antonio. Abrió la puerta y descendió de la estanciera. Diego lo imitó.
-¿Adonde? - preguntó Diego.
-Acá - dijo Antonio señalando el camino y agregó - mirá, justo por donde pasa el camino estaba mi pieza.
- ¿En serio? - preguntó Diego.
Antonio asintió con la cabeza.
- ¿Y cuanto hace de esto?
- Y calculale unos... a ver, nos vinimos a trabajar acá cuando yo tenía 10 mas o menos. Estaba como presidente... Justo… mirá vos... y... nos fuimos al pueblo cuando murió mi padre, en el 44.
Diego hizo un gesto de desconcierto y girando se apoyó al alambrado.
- ¿Che nono y que hacías acá todo el día?
- Y me rascaba las pelotas… - respondió Antonio mirando hacia el horizonte. Giró hacia donde estaba su nieto y añadió - ¡Trabajaba! Ayudaba a mi padre, con mis hermanos.
- ¿Y tenías que laburar mucho? - pregunto Diego.
Antonio no contestó.
Diego no insistió, se quedó mirando las bostas de vaca, secas, que había en el potrero. Era el único nieto varón. Venía a Porteña con sus padres dos o tres fines de semana al año. Vivía en Buenos Aires. En Palermo. Hollywood.
- ¿Hasta que edad viviste acá? - dijo Diego.
- Hasta los 20 años, después me fui al pueblo, a trabajar. Ahí la conocí a Julia. Después me casé con ella.
Se quedaron en silencio mirando un gran árbol.
- ¿Eso es un ombú no?
Antonio asintió con la cabeza. - Cuando era chico - dijo Antonio mirando a un ombú que se erguía imponente y solitario en el centro del potrero - Cada vez que podía me hacía una escapada y me pasaba horas apoyado en el tronco.
- ¿Y que hacías ahí? ¿leías? - preguntó Diego.
- No, no me gustaba leer.
- ¿Entonces?
- Me hacía la paja - dijo Antonio con un tono tranquilo mirando el árbol.
Diego no dijo nada.
-¿Vos te haces mucho la paja? - continuó Antonio.
Diego soltó una risa.
-Ya no. Además estoy de novio.
-¿Y que tiene que ver? Sabés lo que daría porque se me pare, aunque sea durante 2 minutos.
-¿Qué? dijo Diego riendo.
- Nada, nada. Igualmente no te creo.
Diego rió otra vez.
Antonio miró en dirección al árbol, Diego hizo lo mismo.
- ¿Y que mas hacías a parte de... de hacerte la paja? - preguntó Diego.
- Ahí fumé por primera vez. Se lo había robado a mi hermano más grande. Esperé a que todos se vayan a dormir la siesta, me fui hasta el ombú y lo fumé entero. Cuando me quise levantar me caí de jeta al piso.
Diego rió.
- ¿Vos fumás? - preguntó Antonio.
- No - dijo su nieto - además si se entera mamá me mata. - A veces no entiendo porque me salió tan pelotuda tu mamá - Antonio hizo una pausa - Me fumaría uno.
-Bueno - dijo Diego - A veces fumo.
-Ya sabía - dijo Antonio -¿Tenés?
Diego sonrió.
-No, los tengo escondidos en el bolso.
-Pero nono… no le digas nada a mamá que fumo.
Antonio miró a su nieto y le dijo - Porque, ¿vos fumas?
Diego sonrió.
-¿Sabés lo que me gustaba mucho? - dijo Antonio.
-¿Qué?
- Ir a cagar al ombú.
Diego comenzó a reírse.
-¿Nunca cagaste al aire libre? - preguntó Antonio.
- En Buenos Aires es imposible nono. A parte yo no cago en otro baño que no sea el mío.
Antonio soltó una carcajada.
- A mi donde me agarra tengo que ir porque sino me cago arriba - dijo Antonio.
- ¿Qué feo no?
- Antonio hace un ruido de reproche con la boca. - Cagar al aire libre, es todo un tema.
-¿Como es a ver?
- El silencio, el horizonte, las vacas te miran serias, el viento te roza las bolas. - Antonio hizo una pausa - Lo único que me molestaba era que a veces uno que otro pastito te hacia cosquillas en el culo.
Ambos rieron.
Diego giró hacía el otro lado del camino y caminó unos pasos hacia la estanciera.
Antonio no se movió. Miró el ombú. Con el viento en la cara. En silencio.
-¿Me esperas un rato? - dijo Antonio rompiendo el silencio - Me voy a cagar.
-¿Adonde? - preguntó Diego.
- Al ombú
-Bueno, te espero en el auto. - respondió Diego sonriendo y agregó - Apurate.
Diego dio media vuelta, se puso los auriculares y dió play a su mp3 para seguir escuchando una canción de Sigur Ros que había bajado durante la semana por internet. Comenzó el regreso.
Antonio saltó la tranquera y comenzó su camino. Al llegar al árbol lo rodeó y se apoyó en el tronco. Luego se asomó por un costado. Vio que su nieto estaba sentado dentro de la estanciera. Volvió al mismo lugar donde se había apoyado. Miro hacia abajo e hizo 4 pasos, largos. Sacó un hierro del bolsillo del pantalón. Se sentó en el piso. Empezó a hacer un pozo.
A los pocos segundos escuchó el ruido, metálico, de una caja. La sacó. La abrió. Miro su interior. Lloró, despacito.

So... el papa vo?

2007-06-05T16:40:00.001-07:00

SOPAPA: Afirmación en cordobés para nombrar a la maxima "autoridad" de la iglesia católica.